- Недавно я получил от матери в подарок серебряную шкатулку. Красивая
такая. Для сигарет. Я поставил ее на письменном столе. У меня страсть к
подобным вещицам. Тебе это, может, смешно...
- Да нет, почему же.
- Ну вот, прихожу я вчера домой, кладу на стол папки. И что же я вижу!
Вся шкатулка исцарапана чем-то острым. Кошмар! Я здорово устал, на работе мы
целый день заседали, а тут на тебе... Я совершенно вышел из себя, заорал
истошным голосом: "Кто это сделал?" Конечно же, Аатье.
Он отхлебнул еще хересу и снова помотал головой.
- Я позвал его в кабинет и накричал на него. Здорово ему досталось...
Да, неблагоразумно, конечно, никогда я себе такого не позволял. Он страшно
испугался и прямо зашелся в плаче. Тут я и сам струхнул не на шутку и решил
сбавить тон. "Зачем же ты это сделал?" - спрашиваю. Молчит и только
всхлипывает. И так мне жалко его стало! Подхожу я к нему и говорю: "Что,
черт возьми, ты хотел там нацарапать?" Знаешь, что он мне ответил?
Сами собой, я не имел ни малейшего понятия, но живо представил себе эту
картину.
За письменным столом крупный, внушительного вида мужчина, голос как из
бочки, а на стуле перед ним бледненький, всегда немного грустный мальчик.
Дрожащими от слез голосом он произносит ответ, из-за которого Вим сегодня с
утра хлещет херес:
- Я хотел написать: "Здравствуй, дорогой папа".